.

Hoy, después de ver una película

Llorar

Leer un poema

Y reír,

Recordé que yo también escribía

Que yo también creía que

mis palabras conmovían a alguien,

Como cuando me conmovían a mí

Que había un infinito

Y un tú y yo separado

Lleno de melodrama

Ni siquiera del bueno

Algo que no valía la pena

Pero sin embargo me daba para escribir

La porquería escrita en versos

Siempre se lee agradable

Mientras más porquería sea

Más estética se siente

Hay un morbo especial en leer mierda que rime

Yo fui parte del morbo

Lo seré luego

Lo seré siempre

Pero no hoy

Hoy

Es especial

Hoy no es siempre

Hoy es nunca

Como nunca tengo algo que vale la pena

Sobre qué escribir

Algo que no es mierda

Ni porquería barata

Algo que me reconforta cada mañana

Al desearme un buenos días imaginario

Algo que me colma de alegría

Sin siquiera saberlo

Desinteresado

Algo que no es mío

Pero se siente tan personal

Como si lo tuviera desde siempre

Y no quiero hablar como si fuera mi propiedad

Porque no lo es

(Eso me gusta)

Algo que me tiene con ganas de llorar

Pero de risa

Porque no es melodrama

Porque ni siquiera es un algo

Es un alguien

Con seis letras de nombre

Con 2 palabras que no me canso de escucharle

Con millones de ideas  que jamás me aburrirán

Como nunca me sincero

No me interesa ser sensible

Ni armar esto con palabras bonitas

Porque hoy

No creo en las palabras

Hoy es la excepción

Porque hoy es nunca

Y como nunca creo más en las miradas

Como nunca

Creo

Pienso

Rio

Lloro

Y no tengo miedo de mí

Ni del daño que puedo hacerte

Hasta el daño se volvió sincero

Hasta a la finitud le sacamos pica

Hasta la muerte desafíamos

Porque hoy, como nunca

No la hay.

.

gustar y ser gustada, sentirse deseada, bailar y bailar.

más que una canción...

.

no hay soledad, es imposible que esta exista ahora, estamos todos juntos, desde ahora y para siempre (:

.

Debería esta volando, y lo estoy, ese no es el drama, el drama es que debería estar volando contigo, yendo más allá, debería estar volando contigo y el hecho de no estarlo no me complica tanto como para preocuparme, eso es lo preocupante, me entendís?

soy la hueona más ininteligible de la vida, lo lamento.

.

podría morir en este momento, tan satisfecha... podría, pero no, queda mambo aun, señores!

.

Recién, recién, recién, siendo las 2.49 am de un día sábado que comienza, con música de ritmo contagioso que viene de algún lugar cercano como fondo, tratando de digerir el día de hoy, ayer, antes de ayer, qué se yo, solo tratando de digerir, ha sido todo muy rápido e intenso, y recién ahora, releyendo con otras gafas, con otra postura, desde otra perspectiva, vengo a entenderlo todo... y me da pena, y rabia por no haberlo notado antes, y más pena por el hecho simple y vago de no saber qué hacer no sé donde voy, solo sé que aquí no puedo estar. AQUÍ NO PUEDO ESTAR, en ésta inacción, sentada donde estoy, tirá sin moverme, sin hacer ni sentir nada, me estanqué por comodidad, no puedo salir por nefastidad (si, acabo de inventar la palabra)
quiero y temo, quiero y bah, aquí me quedo, con dudas imposibles de consultar, con sueños repulsivos imposibles de evadir, con inseguridades impropias, con pena, rabia y un menjunje mental de aquellos.
hoy temo.

.

Sabes por qué tengo tan buena memoria?
porque me la escribí, la convertí en papel y la leo a menudo, me gusta recordar, me ayuda a enfrentar el día y los que vienen, me ayuda a aclarar situaciones que quedaron inconclusas, a cerrar por fuera, a reír por lo que ha  sucedido, a respirar en paz por lo que ya no tiene tribuna.
no le temo al pasado, no es tema. Además siempre es necesario estar al tanto, el olvido está lleno de memoria, dijo Benedetti, digamos que para digerir el olvido, yo recuerdo.

.

ver para creer.

.

No sé, no sé, no sé.
solo sé que puedo.

.

No sé si pueda tolerar la historia del ir y venir una vez más, es ahora o nunca, seguir soportando sería un abuso, ya no hay más oportunidades, se agotaron, no más casualidades, ni tampoco causalidades, coincidimos por enésima vez y no fue casualidad, no pasará de nuevo, no existe tal cosa llamada destino, o si existe no es con la connotación vaga de que todos estamos marcados por un camino, que nos llevará invariablemente a un mismo final, no, uno hace su camino, uno hace su final.
no la cagues.

.

Creo que si nos dejáramos de rodeos, de personificaciones y poesía anónima, si nos tratáramos de tu y habláramos claro, todo sería mucho más fácil.

.

creo que nunca se ha dado cuenta de todo lo que tuve que pasar, todo lo que tuve que dejar y todas las opiniones que tuve que clausurar para llegar hasta donde estoy, para poder hablarle como le hablo, para poder mirarle y aún sentir esa ternura de antaño.

Simplemente nunca lo notará.

.

Estás aquí?, entra con confianza, este lugar te pertenecía.

.

Hay muy pocas cuestiones que comprendo, la verdad... anoche soñé, soñé demasiado y con variadas cosas, ninguna cuadraba con la otra, pero tenía sentido, más que nunca, quedé extenuada de tanto y al despertar no estaba segura de si lo que había soñado en realidad no era más que eso, una representación mental. Me decías que no habían límites, que dejara de mentirme, que revocara hacia tí, que ahora todo sería distinto, desde luego, ni en el sueño te creí, si decidiste desaparecer, que sea en serio, consecuente, tengo otros horizontes que explorar ahora, horizontes que se me han desplazado mucho sin que me aprontara a notarlo, pero aún queda por hacer, no quiero perder más el tiempo, este no da su brazo a torcer nunca, y si hay alguien que gana es siempre él.

.

Soy brutalmente feliz, con esa sensación de vértigo en la boca del estómago que no sentía hace millones... siento que lo estoy haciendo bien...
Quiero llorar, y salir a correr, saltar, gritar, jugar, crear, quiero salir contigo y demostrarte que no ha sido tiempo perdido, que conservamos nuestra esencia y a nuestros yos de antaño, esos en los cuales nos sumergimos...
La gloria se asoma después del dolor.

.

te quiero, pero no aquí, y no ahora.
Vuelve después de tres años, con otra parada frente a la vida, y los pensamientos madurados, tal vez ahí recién funcionemos.

.

hubo una época en nuestras vidas donde todo nos daba igual, fue una época completamente autodestructiva con la excusa de vivir a concho, sin ningún tipo de conciencia... arruinar, arruinar, solo porque sí.
Siempre parece como si hubiese sido ayer, tan cercano como la melodía de argentinos indies cantando historias que nos absorbían, tan lejano como el simple hecho de que ya no estás.
Dijeron una vez que la mejor forma de olvidar algo era convertirlo en literatura, así descubrí que soy una pésima escritora, y ni hablar de literata, porque mi vida entera he hecho estos y ni atisbos del olvido.
La rabia es cuando tu mundo se frena, pero el otro sigue andando, indiferente de lo que a ti te suceda, la rabia es la idealización de las personas, ¿por qué lo harán?, es una discriminación de la persona real, un rechazo hacia esta misma, para enfocarse hacia la ideal... puras mierdas.
Creo que pararé con Sartre, él si que me va a dejar con pena crónica, y creo que dejaré a los postmodernos, porque su lamentación por la perdida de la utopía me está reventando las gónadas.