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Él me escribía, a mi me encantaba, me mostraba sus textos como si yo no adivinara que hablaban de mi. Me hacía la tonta, no quería que dejara de mostrarme lo que escribía. Él ha sido sincero, pero no hay caso, estaremos en el jodido vaivén de por vida. Yo lo quise, y lloré por él como nunca más lo he hecho por nadie. Con él sentí, solo sentí, el sentimiento no dejó paso a una pasión, nunca más he vuelto a sentir así, pero no me aflige, me hace feliz. Debe ser por la magnitud de ese sentir ya añejo que cuando veo algún rastro de él en mi vida aún se me revuelve el estómago y un intento de llanto se viene a mi pecho cuando leo sus textos. Yo también le escribía, hace casi 4 años, todo esto era de él y ahora míranos, no es paradójico, solo nos queda reír.